Ностальгия - Страница 54

Настроение преотвратное. Сон, что ли, виноват? Черт знает что в голову лезет.

– Капрал Трак! – представляется мне мой заместитель.

– Как дела? – интересуюсь я.

– Двое в наряде, двое – отдыхающая смена. Остальные – в увольнении. Без происшествий, сэр! – докладывает капрал.

– Без чинов, Трак. Что слышно?

– Разное говорят, садж. Но одно точно – последние деньки гуляем. Вчера морские транспорты подошли. Чего уж теперь неясного.

– Да уж, понятно… Ладно, тащи службу. Послезавтра сменю тебя. Отбой.

– Счастливо, Ив.

Прячу коммуникатор в карман. Вроде и без толку звонил, а все полегче, как будто домой заглянул. Транспорты, значит. Теперь понятно, высадка с моря. Опять пару суток блевать от качки в десантных отсеках. Весело. Но хоть какая-то определенность. Морской десант – это серьезно. Морской десант – это настоящая война. Настоящая война – это трупы, необязательно от огня противника, просто когда копится критическая масса сложноорганизованных войск, смерти идут потоком – то автодоктор с ума сойдет и наширяет какого-нибудь бедолагу до смерти, то самопроизвольное срабатывание ракеты на подвеске, или у кого-нибудь граната в режиме растяжки из рук выскользнет, или летуны с целью ошибутся. Про всякие переломанные люками-аппарелями конечности и говорить не стоит. А уж когда в ответ стрелять начнут – только держись. Галечный пляж у номерной деревушки на Форварде – как голофото отличного качества – насмерть отпечатан в моих мозгах.

С наслаждением подставляю тело водному массажеру. Душ у Сары оборудован – закачаешься. Остатки тревожного сна исчезают в решетчатом полу вместе с потоками теплой воды. Тело мое играет мышцами. Война – лекарство от старости. Средство от морщин. Война – удел вечно молодых. Способ открыть личный счет. Приобщиться к великому таинству смерти, и все это – за чужой счет, в режиме бесплатного ознакомления. Приезжай сам, приезжай с друзьями, пошли снимок своей девушке, стань первым по-настоящему крутым парнем в своем городке. Поток вербовочного бреда топит меня не хуже океанского прибоя во время высадки в пешем строю.

– А вот и я, – объявляю я Саре, спускаясь вниз, в уютную гостиную.

– Будете обедать, Ивен?

– Не откажусь, Сара, спасибо.

Потом мы чинно сидим за столом, и Сара хлопочет надо мной, щебечет что-то, стараясь меня расшевелить. Я ем, не чувствуя вкуса. Механически благодарю хозяйку.

– Очень вкусно, Сара, спасибо, – говорю я.

Женщина вспыхивает довольным румянцем, словно я сказал невесть что, улыбается просто, открыто. То ли работает недавно и не привыкла еще, то ли наоборот – опытная тигрица, умеет скрывать чувства и настраивать себя на отзывчивость.

– Хотите, я вам поставлю новый фильм? – интересуется она. – Нам недавно доставили, «Сага о витязе», очень хороший звук, стопроцентное ощущение присутствия, уровень интерактивности – шестьдесят процентов. Всем нравится.

– Может позже, Сара, спасибо. – Я наливаю кофе, на этот раз настоящего, не суррогатного, добавляю сливок, откидываюсь на спинку стула. – Все хорошо, не беспокойтесь. Я посижу так, хорошо?

– Конечно, Ивен, как скажете. Я приготовлю сауну, если будет желание, можете пройти процедуры. Я сама помогала проектировать. Там очень здорово.

– Спасибо, дорогая. Попозже.

Она улыбается слегка виновато и оставляет меня одного. Специалисты по психологической разгрузке – чуткие ребята, понимают, когда надо жать, а когда просто дать клиенту отстояться. Попиваю кофе, не понимая, что меня гложет. Что-то внутри засело и никак рассасываться не хочет. Может, ощущение чего-то, что я вот-вот упущу? Желание успеть насладиться жизнью, как последним глотком воздуха? О'Хара пробудила меня, отклеила от какого-то слепого следования вдоль русла. Внутри проснулось что-то живое, казалось, давно истлевшее в пепел. Решаюсь внезапно.

– Слушаю. Ивен? – О'Хара узнает меня, улыбается немного растерянно.

– Это я, Шармила. Ничего, что беспокою вас?

– Ну что вы, Ивен. Я спала, как в детстве. Сто лет так здорово не высыпалась. Что-то легкое снилось. А вам?

– И мне, – принудительно улыбаюсь я.

Собираю волю в кулак. Сглатываю немного нервно.

– Шармила, не обижайтесь на мою прямоту…

– Да говорите уже, Ивен. – Взгляд ее становится немного тревожным.

– Шар, я… в общем, я очень хочу вас увидеть. Прямо сейчас. Где угодно. Вы ничего не должны придумывать. Если считаете, что это лишнее, – просто скажите нет, я вас не побеспокою больше.

– Ивен, вы уже знаете про транспорты? – спрашивает она.

– Знаю. Все про них знают. Шар, у меня сейчас крышу сорвет, говорите же.

– Ивен, милый, приезжайте. Прямо сейчас. Я никуда не хочу идти. Ничего, если я встречу вас у себя?

– Шармила, вы меня просто к жизни возродили. Я буду так быстро, как могу. – Мне становится так легко, словно чугунная плита с груди упала. – Шар… спасибо вам.

Она только улыбается застенчиво, топит меня в своих голубых озерах. Меня сейчас от пола оторвет и унесет сквозняком в открытое окно.

– Уже уходите, Ивен? – спрашивает Сара. На лице ее сожаление. Я не заметил, как она появилась в комнате.

– Да, Сара. Спасибо вам. Простите, что не могу погостить у вас подольше. Мне очень надо идти. Очень…

Она подает мне вычищенный и отглаженный комбинезон.

– Вам у меня не понравилось? – Я наконец понимаю источник ее тревоги. Она до ужаса боится потерять квалификацию, а с ней очередной балл в тарифной ведомости. Специалист, от которого клиенты сбегают через пяток часов, вызывает подозрения. Армия не любит непрофессионалов.